É quando o dia está no seu zénite,
à hora em que o sol trepa pelas costas
e se escarrancha nos ombros de quem passa
que os aloendros exibem as suas cores mais estridentes,
como se gritassem: aqui, aqui!
E o sol não se faz rogado,
vai rodopiar com eles estrada fora.
Mas nesta feérica, efémera dança
logo a fímbria das pétalas fica seca e desbotada
como a orla suja de um vestido de noiva em fim de festa
e cabe ao vento a ingrata tarefa de varrer
para debaixo dos sobreiros
os despojos destas núpcias tóxicas.
Talvez por isso, belo aloendro,
seja tão maldito o fruto angiospérmico do teu ventre!
Entardece agora na planície e só as cigarras,
indiferentes ao drama ou talvez ainda embriagadas de luz,
prosseguem o seu estridente estribilho pela noite dentro.
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