elegia a duas vozes

René Magritte: Os Amantes, 1928

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

não faltaram quilómetros de asfalto,

nem a travessia do deserto tornada rotina,

os olhos secos, doridos

e sempre à chegada a estranha sensação

de não estar no lugar certo

                            faltou dizeres o meu nome

                            como se o soubesses

não faltou a mesa, o riso,
a cama, o cio,
o corpo e as suas urgências,
olhos nos olhos, o fogo fátuo da cumplicidade

extinto logo ali, no último soluço do prazer

                            faltou dizeres o meu nome

                            como se me conhecesses

não faltaram palavras, muitas,

ditas e escritas, ocas quase todas,

entre reticências e grandes silêncios

carregados de signos indecifráveis

tudo só para dizer que a conjugalidade, afinal,

mesmo quando não passa de tosco arremedo,

é bem triste comédia

                             faltou dizeres o meu nome

                             como se me procurasses

e também não faltaram coincidências,

afinidades, uns quantos tropeções,
outros tantos (des)encontros,
alguns (re)começos
e todas as variações possíveis do ocaso

                               faltou dizeres o meu nome

                               como se me chamasses

                               e faltou que eu, depois,

                               respondesse ao teu chamamento